[…] Tout à l’heure je prendrai l’autocar et, pareil au jeune homme de la chanson, je rentrerai                               brisé après avoir poursuivi des volutes de fumée. Alors, dans cette froide journée de janvier,                               je me mis à manger des fèves fumantes et salées en serrant très fort la main d’or qui gisait                              au fond de ma poche. (Extrait de la nouvelle «Cinq dans les yeux de Satan Plusieurs des textes de ce recueil se rapportent à Constantine où l’auteur vécut près de quarante ans.

« Fille de Bentalha ? Qu’y avait-il de particulier à être une fille de Bentalha ? Il avait cru entendre vaguement ce nom quelques années auparavant. Un village du malheur. La jeune fille déglutit péniblement puis reprit :  - J’avais douze ans quand ils sont venus pour massacrer tout le monde dans mon quartier de Haï Djilali à Bentalha, dans la banlieue est d’Alger…Toute la famille était dans le salon devant la télé : ma mère, mon père assoupi sur le canapé comme à son habitude ainsi que mes sœurs, quand brusquement il y eut une panne d’électricité suivie, quelques instants plus tard, de cris affreux, des cris de suppliciés de l’enfer… » Bentalha, cette blessure encore à vif de notre mémoire collective a donné matière aux passages les plus poignants de ce nouveau roman de Hamid Grine.

1er janvier 2040, Adolf Haussmann, un richissime homme d’affaires allemand, propriétaire du somptueux hôtel Assekrem Palace, inauguré à Tam City (ex-Tamanrasset) deux ans auparavant, promet une forte récompense à trois de ses clients qui feraient la meilleure confession en public.

Quelles mésaventures peuvent bien survenir à quelqu’un dont le dernier départ arrive à grands pas et qui se perd dans les méandres de l’introspection ? Saura-t-il dresser un portrait fidèle et complet de sa personne? Parviendra-t-il au bout du rêve ?

Mais vers où serpente le lent ondoiement des réminiscences ? Au sein de quelles strates suintantes, fécondées par les débris du temps au rythme des conquêtes, des extensions, des déflagrations, se lovent-elles ? De quel crissement perpétuel font-elles résonner, ces ressouvenances, ces revenantes, le mur de nos silences ? Qu’exigent-elles de nous ? Creuser. Creuser, certes, mais il ne suffit pas de prospecter à la recherche d’un gisement d’or pour sonder les sols de nos mémoires abolies, pour soulever la poussière des paroles pétrifiées au fond de nos gorges enfumées. La sédimentation ne se superpose pas fatalement à la verticale, à l’image des cités enfouies. Ce dépôt flotte dans nos terres fertiles, il prend son envol, réveillé par le charme d’un chant dont nous avons, sans prêter attention, épelé le refrain. Libéré de la pesanteur de nos effrois, le précieux limon se déploie, porté par l’espoir et l’amour ; il épouse les vents qui soufflent un air nouveau et prend mille et une formes que nous n’attendions pas. La mémoire n’est pas morte et nous ne nous lançons pas à l’assaut d’une archéologie mortifère. Elle se métamorphose et notre présent l’informe au gré de nos créations. Nous ne la recueillons pas : nous l’ensemençons.

Normalienne, inspectrice de l’enseignement, professeur de lettres françaises à la retraite, Djoher Amhis-Ouksel a consacré sa carrière à la formation des jeunes et à leur éveil culturel par la promotion de la lecture, l’appel à la réflexion et à l’exercice de l’esprit critique.   Ayant fait son entrée dans la littérature avec Le fils du pauvre, un roman largement  autobiographique, Mouloud Feraoun a composé en un diptyque bouleversant ,  La terre et le sang et Les chemins qui montent, une œuvre tragique qui rend compte des effets pervers de la colonisation tout en mettant en relief la puissance du lien qui unit l’homme à son terroir natal. Le thème du  déracinement,  incarné  par  Amer  n’Amer et  Dehbia,  domine  ce  nouveau  titre  de la  collection  « Empreintes » par lequel Mme Amhis-Ouksel nous convie à une relecture de ces deux fleurons de la littérature algérienne.