Ma planète me monte à la tête – Anouar Benmalek

Mémoire éclate comme une grenade trop mûre Voix surgie du passé me tire la langue Coupable, crie-t-elle ! Mais de quoi ? Écoute-moi J’ai enterré mes illusions Et remis dans le décor Tes parenthèses   Nul n’est coupable Nous sommes seulement des estropiés   La poésie se conjugue désormais au futur antérieur. Et le poète, une espèce en voie d’extinction, s’accroche au moindre petit émerveillement pour continuer, vaille que vaille, de taquiner sa muse. C’est, du moins, ce que pense Youcef Merahi, dont l’intérêt à la poésie relève presque de la « militance ». Je reprends ici ce que disait de lui Djamel Amrani, cet océan de la poésie : « Chez Youcef, un peu le mal de vivre, des vers qui s’estompent à la lecture mais dans lesquels la réalité refait toujours surface. Poète du doute certainement, mais poète également de l’exaltation, un regard brûlot empreint d’une tendresse qu’il assume en toute sérénité. S’évader de soi en s’accomplissant. Quand vivre foisonne, il reste avant tout fidèle à sa vocation d’homme véritable. » Sur quelle corde poser le doigt ?   Une symphonie un peu triste, Une gamme crieuse, Un énième cri du poète.

Ashur Etwebi est poète, traducteur et médecin libyen. Il a publié plusieurs recueils de poésie et a entre autres traduit les œuvres de Jalâl Eddîne al-Rûmî, de Kabîr et des plus grands maîtres de Haïkus japonais. Si je tendais la main, j’attraperais une comète tombée derrière une montagne Si je dessinais une ligne droite entre mes lèvres et la bordure du puits, une rivière de vin coulerait Si je devançais mon pas vers moi-même, j’arriverais avec l’oiseau étrange au seuil de la porte Si j’emportais à la forêt la mélodie que j’entends chaque nuit, la saison des truffes serait abondante Si je collais sur le mur de ma chambre les battements de mon cœur, des soleils brilleraient dans la steppe Si le silence avait un midi, les ombres s’enfuiraient à travers des brèches dans le ciel

Il savait le combat à mort Que le peuple élabore. (Y. F)   « La terre et ses échos ne sont jamais loin dans les poèmes de Yassine. Au fil des mots, sur la lice, transparaît l’idée du sacré. La terre, la mémoire, le legs, sont des choses sacrées. Les mots aussi. Le sacré n’atteint le divin que lorsqu’il a atteint l’homme dans son enfance, dans son premier lait (...) Le poète peut dire qu’il est « l’homme patrie » né à son humanité par sa patrie à travers laquelle le sang et le chant ont tissé une âme... C’est cette humanité-là que recherche Yassine, une âme des mémoires multiples héritées, une âme qui refuse l’oubli et l’ingratitude. Il n’est homme qu’à la condition de retrouver et transfigurer ses racines d’homme (...) Humain jusqu’au bout de ses forces, jusqu’au bout de ses faiblesses, de ses colères et de ses besoins de tendresse, Yassine nous réconcilie avec l’idée de l’humaine destinée de chaque homme engagé dans le destin des autres hommes (...) Se lever comme poète et dire ses liens avec son peuple, la revendication de ses combats pour la libération trouve son accomplissement dans la revendication du combat des autres peuples (...) Est-ce que j’ai tort de me souvenir d’un autre poète qui a parlé de marcher en portant son cercueil sur son épaule ? Marcher. » (M. Bouhamidi).

Etats de choses, ces textes témoignent des années de sang. En sommes-nous vraiment sortis ? Beaucoup ont marché pendant deux ans dans l’espoir de dégager une sortie. Peut-être aura-t-on à remonter loin dans notre histoire pour comprendre ce qui nous arrive. Surtout changer l’itinéraire. On parle d’écriture de l’urgence. Qu’est-ce à dire ? Toute écriture n’est-elle pas nécessité par une urgence à laquelle tout écrivain est sommé de répondre ? Par-delà la conjoncture, il y a là, pour le poète, la difficulté à trouver ses mots — où les chercher ? ... Cette chose persiste, entre autres choses, elle échappe à l’emprise des mots. Tu travailles à les trouver…